Le créateur lui arrive souvent de rêver de Venise. Chaque fois, il voit la ville se dresser au loin, une vision enveloppée de brume, assez proche pour croire pouvoir presque la toucher, et pourtant toujours lointaine, mystérieuse et inaccessible, comme une morgane au cœur du désert. Dans ce rêve, il l’observe depuis la côte, ce Lido élégant et détaché, et il court, il court pour tenter de l’atteindre ; elle bouge à peine, mais l’exaltation le pousse à continuer, toujours plus vite. Pourtant, il sait qu’il réussira, qu’il sera plus rapide qu’elle, qu’un jour il pourra enfin la rejoindre. Il se réveille, le cœur battant. Et lorsqu’il regarde par la fenêtre, Venise est là, qui l’attend.
Dans le rêve, il perçoit le parfum du Lido. L’émotion de reconnaître Venise de loin, sa silhouette inimitable dans la brume, apporte un petit soulagement qui a le goût de bergamote ; mais derrière l’élégance maîtrisée du cèdre, un frisson de citron le parcourt déjà. Venise approche, et le cœur éclate de joie, muguet et iris : la joie d’un rêve qui devient réalité, qui devient une ville, un miracle, là, au milieu de l’eau.
C’est l’enchantement, c’est l’ambre et la vanille, cette sensation d’être presque arrivé : le quai est presque à portée de main, mais Venise a déjà commencé à vous séduire, douce et sensuelle comme la fève tonka, chaude comme le santal ; on ne la perçoit qu’à peine, comme une voix lointaine.
Mais on ressent quelque chose de collant qui glisse sur le cœur, quelque chose comme du miel épais et chaud, aussi mystérieux que le vétiver, aussi intense que le patchouli. On est déjà amoureux de Venise… et on ne le sait pas encore.
