Carambolage

Cinq types dans la bagnole, la nuit qui rampe sur le capot comme un chat famélique.

La route, vide, s’étire devant nous, indifférente, et les pneus murmurent des secrets à l’asphalte. Le cuir grince, la terre attend son heure. Un virage, mal négocié – trop vite, trop tard, peu importe. Le silence s’abat, épais comme la gueule de bois après une nuit sans fond. Puis le choc, sec, frontal, sans appel.

01h12. Tout explose. Le cuir se déchire, la terre s’invite à la fête, le verre vole en éclats minuscules, comme les rêves qu’on piétine au matin. Le vacarme remplit l’habitacle, la peur s’infiltre partout, jusque dans les plis des fringues, dans la gorge, dans les mains. Pas de pourquoi, pas de comment, juste la trouille, nue, sans explication.

Après, plus rien. Le silence, lourd, cinq vies suspendues, le monde à l’envers, littéralement. Je me retrouve coincé dans la ferraille, le souffle court, la tête qui tourne. Une question qui cogne : est-ce fini ?

01h13. Une porte s’ouvre, quelque part, la mienne, celle d’un autre, qu’est-ce que ça change ? La nuit recouvre tout, sans rien dire, comme une vieille complice. La route continue, moi aussi. C’est tout ce qu’il reste, et c’est déjà pas mal.